Il est Sept heures Vingt-Huit plus que Dix Sept minutes pour profiter d'elle.
Et cette foutu radio qui ne s'arrête pas de chanter des vieux tubes latino.
J'ai pas envie de la laisser partir, une fois de plus, pour de long mois.
Si je le pouvais je me cacherai dans sa valise ou dans son énorme sac à main,
si je le pouvais je ferai même les dix mille kilomètres à pied, à la nage & en auto-stop.
L'idée que dans sept minutes on part, elle part me donne envie de vomir.
Plein de frissons traversent mon corps, une boule au ventre se fait de plus en plus ressentir,
mais pas encore une seule larme.
& ce connard qui me revient à l'esprit ; mais je m'en fiche, je ne veux pas penser à lui, il me dégoûte.
Plus que trois minutes, le temps d'enfiler un gros pull & de claquer la porte derrière moi.
Me voilà seule dans un minuscule ascenseur avec deux énormes valises.
Les larmes montent mais non, je suis décidée à ne pas pleurer alors je fait ce truc de psy : regarder le plus en l'air possible pendant quelques secondes pour arrêter les larmes.
C'est bon, je ne pleurerai pas.
Elle est maintenant au Terminal 2E , nous fait un dernier signe de la main,
me regarde dans les yeux & je jurerai qu'elle est presque en train de pleurer.
Cette fois ça y est. Elle est partie.